А теперь мучайтесь, песня о поиске любви. Язык написания - украинский.

„В пошуках тебе”

I
Вулицями міста мандрую
Я і шукаю тебе,
Свіже повітря цілую,
Що плине просто з небес.
Вулиці міста формують
Твоє ім’я з перехресть.
Все, що у неба прошу я,
Щоб ми зустрілися десь.
Вечір сьогодні морозний,
І припорошує сніг,
Тут ти пройшов по дорозі,
Свій залишаючи слід.
Вечір сьогоднішній буде
Майже такий, як завжди,
Але й всі в натовпі люди,
Це для мене лише ти.

II
Час плине дуже повільно –
Й не злічити хвилин,
Що проведу наодинці,
Що проведеш ти один.
Час – це неначе перлина
У місті із янтарю,
І тому я щохвилини
Тебе ще більше люблю.
Вітер  зимовий малює
Ці візерунки на склі,
Він ніби мною керує,
Й я не блукаю в імлі.
Вечір зимовий ховає,
В натовпі міста тебе,
Та він, напевно, не знає,
Що мене серце веде.

Приспів:
Я блукаю в пошуках тебе,
Роздивляючись обличчя людей –
Іди мені назустріч... ти.
Десь на вулиці мрій і сподівань
Ми знайдемо здійснення бажань.
Та як туди дійти?

И это, чудовища, оставляйте отзывы. А заодно выкладывайте в соседних темках своё starьё и новьё) 

И посвящается Раульчику) Ну, вы поняли)

PENSAR EN TI

I
La madrugada en tus ojos
Brilla como estrella roja,
Y estos ojos dicen nada
Sobre la bella madrugada.
Tocando tu guitarra vieja,
Puedes partirme por el eje,
Pero no puedes comprenderlo,
Dedicas tus cantos al cielo.

Estribillo:
Y yo-o-o-o-o...
Vivo para pensar en ti,
Pienso para recordarte,
Amo y no quiero perderte
Y admiro tu arte.

II
Fascinación de tu sonrisa
Deleita vista y me hechiza,
Me inspira para hazañas,
Y yo espero, no me dañas.
Y esta voz tomada, ronca,
Que, como flor, se nunca tonca,
Mas no hay rosa sin espinas:
No soy ella, por qiuen te finas.

Я верю в ваше знание испанского!

И несколько эссе, для тех, кто не вомспринимает мои корявые рифмы. И, блинский блин, выкладывайте что-то свое тоже.

Принцесса

Принцесса собирается на бал. Чтобы затмить там всех и вся, чтоб стать королевой этого бала.
Ее наряд столь прост и столь изыскан, как майская сирень с ее неподдельной красотой и простотой. Темно-синее платье кажется на ней таким нежным и воздушным, а золотой бисер, замысловато разбросанный по шлейфу, придает ее образу некую таинственность, загадочность.
На лице ее едва заметна улыбка. Что в ней – предвкушение бала или хорошо скрываемая тоска? Почему не видит она своего отражения в зеркале? Видит платье, серьги, ожерелье, видит волосы, струящиеся по плечам, но не видит себя.
Вот она выходит, кутаясь в пушистый белый плащ. Она дрожит, но вовсе ни от холода – ни от холода, ни от страха, ни от волнения. Прохладный ветерок, словно галантный лакей, помогает ей войти в золоченую карету, и вороная четверка мчит ее в тот далекий замок на берегу горного озера, в тот замок, где ее ждет тот единственный, милый, ненаглядный, ждет в садах майской сирени, которая так напоминает ему о ней.
Он ждет, но они никогда не встретятся. Они обречены вечно ходить по этому заколдованному кругу. Он уйдет – она придет, а вокруг будут проходить люди, года, столетья. Она будет плакать на плече у лучшей подруги Тучи и слать ему письма с туманами, но они так и не будут вместе.
Лишь миг, один лишь миг на этом балу будут они видеть друг друга, но ради этого мига и стоит жить.
Один лишь миг... А потом он уйдет, а она воцарится на балу, воцарится над землей, подчинит себе души и помыслы людей и будет всецело повелевать ими до тех пор, пока не займется заря. Но она благодарна Заре, которая, отнимая у нее власть, позволяет ей погрузиться в сладкие мечты, в воспоминания о том единственном и любимом, о том, кого видела лишь миг, но вскоре увидит вновь, и вновь лишь на миг, на тот самый миг, ради которого они живут. Живет она – холодная зимняя ночь в заснеженном плаще со звездами у ног. Живет он – нежный весенний день, который приносит цвет каштанов и сирени. Он живет и все ждет ее, свою принцессу, свою единственную королеву. Он ждет... И он ее обязательно дождется. Но они увидятся лишь на миг, на тот миг, ради которого день и ночь приходят на Землю, на миг, ради которого стоит жить.

«Много разных чувств»

Никогда еще не испытывала подобных чувств. Никогда еще не была такой уставшей и изнеможенной. Никогда еще так не боялась. Но чего? Каждого следующего момента собственной жизни.
Теперь уже все позади: сыграна еще одна роль знаменитой актрисы, выигран очередной трофей талантливой спортсменки, завоевана еще одна колония великой императрицей. Все позади, позади, позади…
И что же осталось? Чувство, которого не испытывала никогда. Сколько было пережито нежности, любви и тепла! Сколько их было подарено? А в ответ – разочарование, одиночество, пустота, страх… Страх заполняет окружающий мир. Он витает в комнате, поднимается по желтым занавескам, вылетает в форточку  и вновь стучит двери, чтобы снова войти в комнату и опять покинуть ее, чтобы снова вернуться с ветром.
Страх не приносит утешения. Так стоит ли бояться?
Или это вовсе не страх? Возможно, это волнение. Конечно же! Каждая новая роль, новый трофей или завоевательный поход несут за собой и новую ответственность, которую так нелегко нести на хрупких женских плечах.
Никогда еще не испытывала подобной тревоги. По крайней мере, никогда еще не лежала так, боясь пошевелиться от боли, обдумывая все и ничего, вспоминая и изгоняя из памяти, обожая и ненавидя. Никогда еще так не хотелось забыться.
Грубые простыни мешают лежать. Все в комнате кажется таким грязным. Но не остается ничего другого, кроме как лежать – грязной и окровавленной - и ждать, будучи не в силах что-то изменить, думая обо всем и ни о чем. Бояться… и все-таки ждать…
Что ж, можно немного расслабиться. Получен «Оскар»! Колонизирована территория! Пал рекорд! Ты подарила миру новую жизнь!!!

Место, которого нет

Просыпаясь утром, я больше не спешу открыть окно, чтобы впустить в комнату нежный ветерок. Закрывая дверь, я больше не думаю о том, что будет происходить за ней. Возвращаясь с работы, я больше не говорю с улыбкой "Привет". Засыпая я больше не выключаю ночник.
У меня исчезло чувство дома. Все стало обыденным, постылым, нелепым, и то, что когда-то было эталоном уюта, тепла и нежности в один миг превратилось в обычную картонную коробку, как только ты ушла.
Теперь здесь холодно, и не стоит впускать ветерок, потому что он сквозит из всех щелей. Теперь с потолка идет дождь - ведь даже потолок плачет о тебе. Чай из чашки, которая еще сохранила твой запах, немного согревает, но быстро остывает внутри, не в силах побороть холод сердца. И старый клетчатый плед, небрежно брошенный на кресло с поломанной ножкой, в котором ты вязала по вечерам, не создаст иллюзию твоего присутствия. На полках - книги, которые всегда так тщательно отбирала, но ни одну из них я так и не прочитаю.
И твой черно-белый портрет над одной из полок. С него ты смотришь на меня, как много-много лет назад - теплым, нежным, добрым и грустным взглядом, от которого хочется плакать, от которого хочется прижаться к тебе и никогда не отпускать. В твоих объятиях всегда было так... по-домашнему уютно.
Да, твои объятия и были моим домом. Тебе удавалось обнять не только плечи, но и само сердце. Ты могла так любить, как никто никогда не любил. И тебя всегда хотелось обнимать в ответ. А теперь твоих объятий больше нет для меня. Как будто мой дом развалился, словно карточный домик. И теперь мой дом - это место которого нет - ни на карте, ни в моей душе.
У меня исчезло чувство дома. Осталась только четырехкомнатная квартира, "второй, пяти-, кирпич, недалеко от метро". Как будто кто-то вывез из этой квартиры все краски и кисти - все то, что делало ее домом - и оставил меня умирать в черно-белой рутине, в мире без тебя.
Что ж... пусть так. Однажды я умру. И тогда снова почувствую себя дома, и тогда снова смогу обнять тебя, мама...